Chương 2: Chế độ Quá tải

Web novel Lý do chính khiến cậu nhất quyết phải tự mình đi ra ngoài là để rút tiền mặt. Nếu không rút được một ngàn tệ từ thẻ ngân hàng, cậu sẽ thực sự không còn tiền sinh hoạt phí.

Rút một số tiền lớn như vậy trước mặt mẹ sao? Là một học sinh, dù có giải thích thế nào cũng vô ích, ngay cả khi điều đó khiến cổ họng cậu khô khốc.

Hơn nữa, mặc dù một trăm tệ một tuần là quá đủ, nhưng việc cứ phải xếp hàng liên tục để nạp tiền vào thẻ cơm chẳng thú vị chút nào.

Sau khi lấy tiền từ ngân hàng và quay lại trường, lúc đó đang là giờ học. Dưới sân thể dục, các em khóa dưới đang ném bóng và chạy bộ.

Cậu biết họ là khóa dưới vì không có học sinh cuối cấp nào lại có tiết thể dục cả.

Các hoạt động ngoại khóa đã được thay thế bằng cái gọi là bài tập chạy buổi sáng.

Giờ đây, với kỳ thi đại học tại Trung Quốc đang đến gần, ngay cả những buổi đó cũng trở nên thưa thớt dần.

Không có thời gian để hoài niệm về ngôi trường quen thuộc này hay ngắm nhìn những nữ sinh khóa dưới đầy sức sống. Với những bạn học cuối cấp khác vẫn đang trong lớp, cậu vội vã chạy đến nhà ăn để nạp tiền vào thẻ cơm trước.

Dì ở quầy nạp tiền nhìn vào vóc dáng cao một mét bảy mươi lăm của cậu và bắt đầu càu nhàu gay gắt: "Học sinh cuối cấp mà lẻn ra ngoài trước khi tan lớp để nạp tiền thẻ cơm sao?"

Cậu đã dự liệu được điều này và đáp lại bằng vẻ tự tin tuyệt đối: "Dì ơi, cháu là học sinh khối dưới ạ. Cháu đang có tiết thể dục."

Dì nhìn cậu đầy nghi ngờ, nhưng may mắn thay, sự khác biệt về vóc dáng giữa học sinh khối dưới và cuối cấp không quá rõ rệt. Cho dù dì có dò xét thế nào, Mạc Tường Văn vẫn đứng thẳng đầy kiên định.

Chừng nào cậu không cảm thấy tội lỗi, thì sự bối rối sẽ thuộc về dì.

"Được rồi, cháu khá cao đấy. Ta cứ tưởng cháu là học sinh cuối cấp."

"Không sao đâu ạ, dì nạp nhanh giúp cháu với—sắp đến giờ tập trung rồi."

Sau khi thúc giục dì hoàn tất việc nạp tiền, cậu quay lại lớp học đúng lúc giáo viên chủ nhiệm đang giảng bài toán.

Phía dưới, học sinh vùi đầu vào sách tham khảo hoặc nghịch điện thoại, trong khi phía trên, giáo viên lầm bầm về những công thức khó hiểu, xa vời.

Giáo viên chủ nhiệm Hướng Minh là một người đàn ông trung niên bụng phệ, để kiểu tóc "địa trung hải" điển hình và đeo một cặp kính gọng đen.

Trong mắt học sinh, Hướng Minh thuộc kiểu người khó tính—nóng nảy và khó nói chuyện.

Ngày trước cậu không mấy ưa giáo viên chủ nhiệm này, vì thái độ lười biếng và phong cách sống vô tư của chính mình. Cậu đã bị Hướng Minh mắng không biết bao nhiêu lần.

Mãi đến sau này cậu mới nhận ra, một số giáo viên mắng mỏ chỉ vì muốn mắng, nhưng hầu hết những người hay cằn nhằn lại thực sự tin rằng bạn có tiềm năng. Những người không thèm nói gì? Họ đã sớm từ bỏ bạn rồi.

Giống như các giáo sư đại học vậy—họ hiểu điều đó. Bạn ngủ trong lớp, họ cứ việc giảng bài. Muốn nghe hay không tùy bạn; chúng ta chỉ là những con tàu lướt qua nhau.

Chừng nào bạn không cúp học hẳn, họ chẳng quan tâm liệu bạn có gục đầu ngay trước mặt họ hay không.

"Báo cáo!"

Mọi ánh mắt trong lớp đổ dồn về phía cậu, rồi nhanh chóng mất hứng và quay lại với việc riêng của họ.

Dù sao thì cậu cũng chỉ mới xin nghỉ ốm một ngày. Chẳng có gì đặc biệt cả.

Hướng Minh liếc nhìn về phía cửa và chỉnh lại kính.

"Mạc Tường Văn… quay lại rồi à? Về chỗ nhanh đi."

Cậu quàng ba lô lên vai và đi về hàng ghế cuối, dừng lại ở chiếc ghế giữa ngay hàng cuối cùng.

Mạc Tường Văn vừa ngồi xuống thì bạn cùng bàn huých tay và ghé sát lại: "Chẳng phải cậu bị ốm sao? Sao không nghỉ thêm vài ngày nữa?"

Thái Dịch Bân vừa là bạn cùng bàn vừa là bạn cùng phòng—một gã có cái cằm vuông vức và kiểu tóc ngắn gọn gàng điển hình.

Hồi năm nhất và năm hai, Thái Dịch Bân còn ham chơi hơn cả cậu. Thế rồi, đột nhiên vào học kỳ đầu của năm cuối, gã thay đổi 180 độ, cắm cúi học hành như một học sinh gương mẫu.

Tuy nhiên, thói quen cũ khó bỏ. Những ngày này, gã vẫn "ba ngày câu cá, hai ngày phơi lưới"—điểm số lẹt đẹt y như cậu.

"Nếu tớ bảo muốn nghiêm túc học hành thật sự thì sao? Cậu tin không?"

"Không. Tớ sẽ tin hơn nếu cậu bảo cậu vừa leo lên bậc Thách đấu mà vẫn trash-talk trong Vương Giả Vinh Diệu rồi mất hứng với game."

"Vậy cứ cho là thế đi. Kết quả cuối cùng cũng như nhau thôi."

Mạc Tường Văn vỗ vai gã, chỉnh lại sách vở và lôi sách giáo khoa toán ra.

"Đến trang nào rồi?"

"Trang 117."

Mạc Tường Văn lật sách và bắt đầu theo dõi bài giảng.

Dần dần, cậu cảm thấy có gì đó khác lạ.

Môn Toán, thứ mà cậu đã bỏ bê nhiều năm nay, giờ lại đang được cậu tiếp thu dễ dàng—bắt nhịp hoàn hảo với dòng suy nghĩ của giáo viên.

Ngay cả khi ở thời kỳ đỉnh cao nhất trước đây, chỉ cần một phút lơ là trong giờ toán là cậu đã hoàn toàn mù tịt.

Tiếng chuông reo lên, kéo cậu ra khỏi trạng thái tập trung giải bài.

Xem lại sách giáo khoa và các ví dụ một lần nữa, cậu nhận ra mình có thể nắm bắt khoảng bảy mươi đến tám mươi phần trăm nội dung.

"Đi cửa hàng trường không?" Thái Dịch Bân hỏi.

"Không, tớ muốn tranh thủ ôn lại mấy bài cũ trong lúc còn có thể."

Đột nhiên, một gã thò đầu vào, đập hai tay lên vai cả hai người.

"Ôn bài làm gì? Giỏi lắm thì cậu cũng chỉ vớt vát được một trường đại học hạng ba—hoặc trường cao đẳng cộng đồng nếu xui xẻo."

Liêu Phi Dương cười toe toét.

"Sao nào, sau một ngày nghỉ, cậu đã leo được bao nhiêu rank lén lút rồi?"

Thú thật, Liêu Phi Dương không hẳn là bạn thân, nhưng họ đã tán gẫu về game vài lần—đủ thân để biết mặt.

Mạc Tường Văn bất lực vỗ nhẹ tay gã, ra hiệu cho hắn lùi ra.

"Chẳng lên rank nào cả. mất hứng rồi."

"Được thôi. Hôm khác anh em mình cùng cày rank tiếp."

"Không, giờ tớ không có cảm hứng chơi game. Các cậu đi đi."

Liêu Phi Dương nhìn cậu đầy kỳ quặc.

"Cuối tuần được nghỉ nửa ngày mà không ra tiệm internet sao? Định làm gì thế?"

Cậu thở dài và lấy sách giáo khoa Ngữ văn ra.

Tâm trí cậu hoàn toàn đặt vào cảm giác kỳ lạ hồi nãy—không còn băng thông cho họ nữa.

"Nghỉ ngơi. Ngủ một giấc thật sự."

"Nghỉ nửa ngày mà cậu lại chọn đi ngủ? Trong lớp cậu ngủ chưa đủ à?"

"Không ngủ nữa. Đến lúc học hành tử tế rồi—cậu cũng vậy đi." Mạc Tường Văn liếc nhìn gã.

"Còn một tháng nữa thôi. Cố gắng chút đi, có khi cậu lại vớt được cái suất cao đẳng cộng đồng đấy."

Cố gắng vì một suất cao đẳng cộng đồng nghe thật nực cười.

Nhưng đó là thực tế tàn khốc đối với những kẻ đáy xã hội trong các lớp thường tại ngôi trường cấp ba tệ nhất thành phố này.

Ngày ngủ, đêm vượt tường ra tiệm net cày game.

Dù nghe thật thảm hại, chính cậu cũng đã từng vài lần cùng họ vượt tường như thế.

Nếu không nhờ nền tảng vững chắc từ thời cấp hai top đầu, có lẽ giờ cậu cũng đang phải chật vật cho chính cái suất cao đẳng cộng đồng đó.

"Tch, sát nút thế này rồi mà còn bày đặt làm màu à?" Liêu Phi Dương bĩu môi, giọng điệu chán chường.

"Cắm đầu học giờ này thì làm được tích sự gì?"

Lời cậu ta vừa dứt, một đám người đã tụ tập lại xung quanh.

"Gì thế, Lão Mạc đang cày sách à?"

"Chẳng phải cậu bảo chỉ nhắm cao đẳng cộng đồng, trường hạng ba còn khó à?"

"Còn hơn 30 ngày là thi đại học rồi. Bắt đầu bây giờ? Hơi muộn nhỉ?"

Mạc Tường Văn im lặng nhìn họ. Cậu biết hầu hết họ không có ác ý.

Họ chỉ không nhìn thấy tiềm năng ở cậu—hoặc ở chính họ. Chỉ là nói ra sự thật hiển nhiên thôi.

Đó là bầu không khí ở những trường gọi là danh giá: mọi người cùng cày cuốc, bạn phải chạy theo để không bị bỏ lại.

Nhưng bị bao vây bởi đám đông này—điểm số kém, sự tự tin đã mòn mỏi—động lực của chính bạn cũng bị ăn mòn theo.

Gần mực thì đen, gần đèn thì rạng. Đơn giản vậy thôi.

Bất kỳ đứa trẻ nào thực sự cố gắng học hành đều trông như một kẻ lập dị giữa đám đông này.

"Được rồi, được rồi. Các cậu không chịu học thì thôi, còn không để người ta học à? Làm trò gì vậy?" Thái Dịch Bân đẩy đám đông ra.

Dù là bạn cùng lớp hay không, những đêm cày game chém gió đó không phải là giả.

Mạc Tường Văn suy nghĩ một chút rồi nói: "Không bao giờ là quá muộn cả. Các cậu cũng nên thử đi."

Cậu không phải kiểu người thích giáo điều, không định thuyết giảng—chỉ là nhắc nhở vì tình nghĩa cũ.

Đúng như dự đoán, vài tiếng cười khúc khích vang lên, nhưng ít nhất họ cũng mất hứng và giải tán.

"Lão Mạc, cậu nghiêm túc muốn thay đổi thật à?" Thái Dịch Bân nhìn cậu đầy tò mò.

"Giống như cậu thôi." Mạc Tường Văn liếc nhìn gã rồi đưa thẻ cơm của mình cho bạn.

"Vì cậu đang đi cửa hàng trường, tiện thể mua ít xúc xích với đồ ăn vặt trên đường về nhé."

"Được rồi, Lão Mạc. Chiến đấu hết mình nhé." Thái Dịch Bân vỗ vai cậu, bỏ thẻ vào túi rồi bước đi.

Cuối cùng cũng có chút yên tĩnh, cậu nghĩ.

Đã đến lúc kiểm tra cảm giác kỳ lạ hồi nãy—có lẽ không phải do cậu tưởng tượng.

Cậu mở đại cuốn sách giáo khoa. Bùm—Tần Nguyên Xuân.

Cậu luôn có cảm tình với bài từ này. Lướt qua một lượt, cậu đã thuộc làu cả bài thơ ngay lập tức.

Không tính cái đó. Lật tiếp—Kinh Thi.

Chà, chết tiệt. Trước đây cậu chưa bao giờ thực sự thuộc đoạn này của Kinh Thi.

"Chàng trai quê mùa đến cầu hôn, mang vải thô đổi lấy lụa là..." Cậu đọc theo văn bản vài lần, đột nhiên tràn đầy sự tự tin rằng nó đã in sâu vào tâm trí mình.

Mạc Tường Văn do dự, đóng sách lại và đọc thuộc lòng, chậm rãi và ổn định.

Toàn bộ đoạn văn trôi chảy không chút vấp váp.

Mở sách ra kiểm tra: hoàn toàn chính xác, không một lỗi nhỏ.

Quá phi lý, chắc chắn rồi. Cậu đã học bài này từ đời tám hoánh nào rồi, thậm chí còn từng đọc thuộc.

Nhưng trí nhớ của cậu không sâu—không giống như những bài yêu thích như Tần Nguyên Xuân hay bài Xuất Sư Biểu, kiểu mà một khi đã thuộc là nằm lòng mãi mãi.

Đây chỉ là kiểu học thuộc lòng để thi—thứ kiến thức nông cạn. Thi xong là quên, vài năm sau chỉ còn là ấn tượng mơ hồ.

Tìm lại được nó sau vài lần đọc… so với việc trọng sinh, hey, cũng không tệ lắm.

Cậu suy nghĩ một chút rồi lôi ra một cuốn sách giáo khoa tiếng Anh còn mới nguyên từ kệ sách.

Tiếng Anh của cậu rất tệ—thực sự kinh khủng, chỉ lẹt đẹt qua môn.

Hầu hết các bài thi đều dựa vào việc đoán mò, và bất cứ thứ gì không đoán được, cậu cứ để trống.

Nếu không vì môn tiếng Anh quá tệ đó, cậu đã có thể thi vào trường cấp hai trọng điểm của thành phố. Cậu sẽ không phải vào cái trường cấp ba tệ hại nhất này.

Ngay cả khi sự lười biếng tuổi trẻ chiếm 99% lỗi sai, thì tiếng Anh chẳng lẽ không chia sẻ một chút lỗi vì nó quá khó học sao?

Gạt những sự thật đó sang một bên, lý do thực sự khiến cậu chọn tiếng Anh là vì cậu gần như không có ký ức sâu sắc nào về nó. Mọi đoạn văn đều cảm thấy mới tinh, trong trắng như bắt đầu từ con số không.

Mạc Tường Văn lật đến danh sách từ vựng ở cuối sách và thử bắt đầu ghi nhớ bằng cách phát âm từng chữ cái.

Sau khi lặp lại quá trình vài lần, cậu đã có một cảm giác sơ bộ về nó. Cậu lôi sách giáo khoa toán lúc nãy ra, lật đến cuối và thử một lần nữa.

Đúng như dự đoán, nó chứng minh câu nói cũ: Phụ nữ có thể lừa bạn, nhưng toán học thì không bao giờ biết nói dối—nếu bạn không hiểu, thì chính là không hiểu.

Dù có vắt óc suy nghĩ cả nửa ngày, cũng không có lời giải nào hiện ra.

Nó cảm giác không giống như trí nhớ nhiếp ảnh mà giống một sự tăng cường hiệu suất, thứ sẽ kích hoạt bất cứ khi nào cậu tập trung.

Có lẽ vì kỹ năng tiếng Trung của cậu vốn đã xuất sắc, nên sự cải thiện hiệu suất ôn tập nổi bật nhất ở môn này.

Tiếng Anh thì kém xa. Ngay cả việc ghi nhớ cùng một lượng ký tự cũng tốn nhiều thời gian hơn so với tiếng Trung—nhưng vẫn tốt hơn trước.

Toán học ư? Vô phương.

Có lẽ sau khi làm thêm nhiều bài tập, khả năng này sẽ giúp cậu kết nối các điểm đến lời giải nhanh hơn.

Nhưng hiện tại, không có đủ bài tập để xây dựng nền tảng, thì dù tập trung đến mấy cũng không thể bẻ khóa được.

Dù vậy, môn toán của cậu cũng không đến mức không thể cứu vãn. Bắt kịp các bài học có lẽ sẽ khả thi.

Chỉ vài phút thử nghiệm đã khiến cậu đói cồn cào. Đó hẳn là cái giá của khả năng này.

Nó đốt cháy năng lượng với tốc độ nhanh hơn để tăng cường sự tập trung và hiệu suất.

Tạm thời, cậu sẽ gọi nó là "Chế độ Quá tải".

"Đây, đồ ăn vặt của cậu." Thái Dịch Bân ném một gói xúc xích và vài món ăn vặt khác lên bàn cậu.

"Ồ, tớ mua thêm cho cậu một chai Coca-Cola đá. Không cần cảm ơn đâu."

"Cảm ơn nhé."

Mạc Tường Văn xé vỏ và ngấu nghiến đống đồ ăn trong vài phút. Thái Dịch Bân nhìn sững sờ.

"Cậu chưa ăn sáng hay sao?"

"Tớ ăn rồi, nhưng không đủ no." Mạc Tường Văn nhìn đống đồ ăn trên bàn.

"Cậu mua nhiều thế—chia cho tớ thêm ít đi?"

"Không được. Đây là túi đồ dự phòng ba ngày của tớ đấy."

"Tớ sẽ ra tiệm sau tiết tới và trả lại cậu."

Học sinh cuối cấp có lịch trình khác với các khối lớp khác. Dù sáng hay chiều, tiết cuối luôn bắt đầu sớm hai mươi phút và kết thúc sớm hai mươi phút.

Tất cả là để tránh cảnh xếp hàng ở nhà ăn, dành thêm thời gian học tập.

Nhà ăn thậm chí còn mở cửa phục vụ đồ ăn đêm sau giờ tự học buổi tối—một đặc quyền chỉ dành riêng cho năm cuối.

Tiết tới là tiết cuối cùng của buổi sáng. Sau đó, cậu có thể lấy thức ăn và ghé tiệm mà không phải chen chúc.

"Được rồi, hết cách với cậu." Thái Dịch Bân do dự, rồi buông lỏng cảnh giác với đống đồ ăn.

"Chọn gì tùy cậu. Sau đó, tớ có chuyện muốn hỏi."

Chính Mạc Tường Văn là người mở lời trước nên cậu cũng chẳng khách sáo. Cậu vơ lấy những gói nhiều calo nhất và xé ăn ngay.

"Hỏi đi."

"Chuyện cậu thế nào rồi? Cậu thực sự quay đầu rồi sao?"

"Hỏi làm gì? Chẳng phải cậu cũng thay đổi 180 độ hồi đầu năm cuối à?"

"Nó quan trọng—rất quan trọng." Thái Dịch Bân gật đầu, vô cùng nghiêm túc.

"Nếu cậu không phải đang đùa cợt, nghĩa là tôi đã có một đồng đội học tập rồi."

Mạc Tường Văn dừng miếng ăn, im lặng một nhịp trước khi phản bác: "Tớ trông giống đang đùa à?"

"Đó chính xác là lý do nó nghe thật điên rồ." Thái Dịch Bân thở dài.

"Kỳ nghỉ hè rồi, ông già tôi tống tớ vào dây chuyền lắp ráp tại xưởng gia đình. Cả mùa hè chết tiệt."

"Cậu có thể không hiểu đâu—nơi đó nóng, ngột ngạt, và khi đông khách, đến thở cũng không được."

"Hai tháng ở đó, và tớ thề sẽ không bao giờ bén mảng tới đó nữa."

"Tan ca lúc nào cũng là nửa đêm. Chân tay tớ thậm chí chẳng còn cảm giác là của mình nữa."

"Bố tớ bảo, 'Với năng lực của mày, ngay cả kế toán cơ bản có người cầm tay chỉ việc mày cũng không làm nổi. Dây chuyền lắp ráp là chỗ duy nhất mày làm được'."

"Kể từ khi quay lại trường, tớ đã nghĩ, mặc kệ cái nhà xưởng đó đi."

"Học tập à? Dễ như ăn bánh, chừng nào nó còn giữ tớ tránh xa cái nơi đó."

Mạc Tường Văn thở dài. Quả nhiên, đối với lũ trẻ bằng tuổi họ, không gì thúc đẩy việc học hiệu quả bằng việc nếm trải chút khổ cực ngoài đời thực.

"Cậu từng thấy mặt trời mọc lúc bốn giờ sáng từ công trường xây dựng chưa?"

"Cậu từng bị nướng chín trên công trường dưới cái nắng tháng Sáu-tháng Bảy chưa?"

"Đừng nghĩ về nó nữa." Cậu vỗ vai Thái Dịch Bân.

"Chúng ta cùng cày cuốc đi."

Cậu có biết cái nỗi sợ gặm nhấm khi tiền tiết kiệm sắp cạn kiệt, trong khi nguy cơ sa thải vẫn lù lù phía trước không? Cậu nuốt chửng những lời cuối cùng đó và chôn sâu chúng vào lòng.